他的双手正在颤抖，他的呼吸越发急促。他的目光几次闪躲然而却在下一刻重新回到那个方向。

    他的脚尖反复伸出又反复缩回，踯躅的脚步清晰地反映出他内心的犹豫。哪怕只有几步之遥，他也无法前行。

    不是不能，而是不敢。

    他不敢相信自己的眼睛，更不敢相信自己的大脑。

    视野中央的两个人影转过身来，几十年岁月累积下来的沧桑在他们的脸上和身上画出道道痕迹，苍老并不可怕，反而意味着沉淀的慈祥。

    已经淡退了的记忆如同从枯井中涌上来的清水，而他心甘情愿地沉溺。

    终章（6）

    梅雨天,一切都是shi漉漉的。

    老屋的墙面上挂满了密密麻麻的水珠，伸手划一下会留下清晰的指痕。

    窗外一片朦胧，远处暗色的山成为雾气的一部分,近处水塘和小树的颜色也被染浅,好像隔着一层磨砂玻璃看世界。

    推开窗户，微凉的细雨灌了进来,只几秒就能将整个人泡皱。

    chaoshi成为了一种复合气味,能分辨出水塘里的青螺、湖岸边的菱角,新一批的秧苗即将走入田间,山头树梢上挂满乒乓球大小的杨梅，枇杷的光辉岁月则已经落幕。

    这是个被群山环抱的小村落,也是秦光霁记忆里的家。

    在窗台上趴久了,一排水滴在木窗框下积蓄,指尖不慎与其相碰,便凝聚起来,咕噜噜地顺着手指滚落。

    秦光霁很不喜欢这样的天气。

    角落里的除shi机成了鸡肋的摆设,头顶新安装的空调对早已被水汽泡胀的老屋也无能为力。在这种日子里行走,走着走着就会发现自己成了一条鱼,只有进化出两腮才能正常呼吸。

    但他也怀念这样的日子。

    日新月异的时代,人们将带有种种缺陷的生活方式称作复古,却忘了被叫做记忆的不止有物品和天气,更有人。

    门外传来走动声,修缮一新的楼梯没有发出太多的呻yin,但经年摩擦带来的松懈还是令榫卯唱起来独属于木条的节奏。

    门被敲响，一个慈祥的女声从外头响起：“光霁,该起床吃早饭了。”

    秦光霁关上窗，转身坐到床边。

    房间里的一切都没有变。一零年代的流行被现在的眼光称作老土,但回忆会为它们镀上柔光。

    唯一变了的，是他自己。

    十一年，从孩童到成人，过去的小床对现在的他来说已太过狭窄，低矮的书桌也不再合适。

    “哎，知道了。”他笑着应了一声。

    笑着，但一滴泪在眼下凝聚。

    哪怕清楚地知道这一切是假的，但那些被岁月揉进血脉的执念仍是如此难以割舍。